Lorsque la chamane allumait le pyrotechnie, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La attachement bleue naissait mollement, de façon identique à un légèreté gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pyrotechnie habituel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dess… Read More

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le silence et où les arbres murmurent dans la glace, une antique chamane vivait à l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni cartes, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés pendant l… Read More

Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait mollement poésie son manufacture, son journal roulé par-dessous le jambe. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un énoncé, et chaque matin, la vie s’alignait sur ces prophéties funestes. Le nom des victimes changeait, mais le systèm… Read More

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, développant tout réverbère en une éclairage diffuse, vacillante dans l’humidité de la nuit. Dans son atelier, un horloger travaillait à la illumination tremblante d’une lampe à huile, mêlant les engrenages élégants d’une montre à gousset qu’il n’avait jamais réussi … Read More

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, révisant n'importe quel réverbère en une éclaircissement diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son atelier, un horloger travaillait à la clarté tremblante d’une lampe à huile, alliant les engrenages enchanteurs d’une montre à gousset qu’il n’avait j… Read More